August gleicht jetzt April
fast auf das Haar.
Von meinem ist nicht mehr viel
da. Das Jahr
wird langsam, aber sicher alt.
Nicht lang, dann fallen
ihm die Blätter aus, und kalt
wird’s allen
werden, nicht nur meinem Haupt
in Schatten, Wind,
bei Schnee und Regen, lichtberaubt.
Die Zeit verrinnt.
Und ja, hier hinkt der obige Vergleich,
April folgt Frühling,
Sommer. August bläst Zapfenstreich.