Sonne scheint einmal wieder ins Haus.
\nZeit, ihr die Fenster zu putzen.
\nDrau\u00dfen fliegen Tauben einander hinterher,
\nw\u00e4hrend der Gartentisch verr\u00fcckt,
\nmit Schraubzwingen best\u00fcckt
\nist, schneide ich d\u00fcrres Zeug im Tunnel,
\nhocke danach auf der Weide
\nund knuddle fr\u00f6hlich ein Schaf,
\nwie vor zwei Dekaden jene,
\ndie der Tisch \u00fcberlebt hat. <\/p>\n
Am n\u00e4chsten Tag singe ich ihnen Lieder.
\nSanta Lucia, Ave Maria.
\nFrei improvisiert. Was wei\u00df ich
\nnoch von deren Text und Melodie?
\nIch kaufe Blumenerde,
\nAnemonen und Primeln,
\nGem\u00fcsesamen, Gartenhandschuhe.
\n(Ohne die darf ich nicht mehr im Garten
\narbeiten, wurde mir erkl\u00e4rt.) Woher
\nkommt nur all das Moos? <\/p>\n
St. Patrick’s Day. In Irland sch\u00fcttet es.
\nIn \u201cAmerica\u201d ist Frau Merkel zu Besuch
\nbei Mr. Trump. Er sch\u00fcttelt ihr nur zweimal
\ndie Hand, wird ersch\u00fcttert berichtet.
\nTags zuvor sch\u00e4mte Mr. Kenny sich nicht,
\nihm eine Sch\u00fcssel Shamrock zu schenken.
\n\u201cSt. Patrick was an immigrant.\u201d
\nDerek Walcott, \u201ca modern day Ulysses\u201d,
\nstirbt auf St. Lucia,
\nwo er einmal geboren wurde. <\/p>\n
Schnell schmilzt Schnee der ersten Fr\u00fchlingsnacht.
\nIch trage meinen Fr\u00fchlingspullover nach Carrick
\nzum poetry meeting. Wir lesen Poetry von Marian Moore,
\neine lange Version, und What Are Years.
\nJoan hat am Morgen Radio geh\u00f6rt:
\nMartin McGuinness ist in der Nacht in Derry gestorben.
\nAn Donegal Amyloidosis. So schnell nun, doch.
\nAuf meinem Pullover lie\u00df ich vorn schon im Februar
\nBlumenrabatten wachsen, der Rest ist
\nin den gleichen Farben schmal gestreift. <\/p>\n
Ich beginne allm\u00e4hlich, mich wieder gen\u00fcsslich,
\nnicht mehr schlaflos, im Bett zu drehen.
\nSchneide am sonnigen Tag hohe Hecken,
\nwuchte, ziehe, \u00c4ste, Zweige, je mehr davon,
\numso besser nun. Schmerzen vergehen.
\nMulche Kastanien in K\u00e4sten, Bartnelken, nehme
\ndas alte Gew\u00e4chshaus auseinander. Rost und Schimmel.
\nRost und Schimmel. Grauer Himmel. Heute nicht.
\nDie Sonne fast obsz\u00f6n.Wie erb\u00e4rmlich dagegen
\nterroristische Performance: No art, no craftmanship. <\/p>\n
W\u00e4hrend Kastanienfinger noch gefaltet bleiben,
\ndie Knospen und K\u00e4tzchen von Wei\u00dfdorn und Weiden
\nklein, spielt Regen heut heftig Schlagzeug
\nam Boden, auf dem Tunnel, dem Schirm
\n\u00fcber mir. Triefend, dann leise
\nund immer leiser tropfend klingt das Solo
\naus, vor der n\u00e4chsten Vorstellung eil ich ins Haus.
\nUnd immer vergesse ich wieder, endlich
\ndie alten Himbeerranken zu k\u00fcrzen.
\nSie treiben neu aus. <\/p>\n
Morgen wollte ich die Tomatens\u00e4mlinge nicht
\neintopfen, das w\u00e4re mir nicht ernsthaft
\ngenug gewesen. So tat ich’s heute mit Freude,
\nHoffnung, Zuversicht. Das ist G\u00e4rtnern.
\nNach vorn schaun, tun. Und auch zur\u00fcck.
\nGestr\u00fcpp entfernen, Eschen k\u00fcrzen, Alten
\n\u00dcberwuchs entfernen, Platz f\u00fcr Neues
\nmachen, Ruhen lassen. Manch einer aber
\nzieht vorher lieber aus. Was, wenn
\nEuropa ein Garten w\u00e4re?<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Sonne scheint einmal wieder ins Haus. Zeit, ihr die Fenster zu putzen. Drau\u00dfen fliegen Tauben einander hinterher, w\u00e4hrend der Gartentisch verr\u00fcckt, mit Schraubzwingen best\u00fcckt ist, schneide ich d\u00fcrres Zeug im Tunnel, hocke danach auf der Weide und knuddle fr\u00f6hlich ein Schaf, wie vor zwei Dekaden jene, die der Tisch \u00fcberlebt hat. Am n\u00e4chsten Tag singe … M\u00e4rz<\/span> weiterlesen<\/a><\/p>\n","protected":false},"author":24,"featured_media":0,"comment_status":"open","ping_status":"open","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[],"tags":[],"class_list":["post-1301","post","type-post","status-publish","format-standard","hentry"],"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/fringillallala.wababbel.de\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/1301","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/fringillallala.wababbel.de\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/fringillallala.wababbel.de\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/fringillallala.wababbel.de\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/users\/24"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/fringillallala.wababbel.de\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcomments&post=1301"}],"version-history":[{"count":1,"href":"https:\/\/fringillallala.wababbel.de\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/1301\/revisions"}],"predecessor-version":[{"id":1302,"href":"https:\/\/fringillallala.wababbel.de\/index.php?rest_route=\/wp\/v2\/posts\/1301\/revisions\/1302"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/fringillallala.wababbel.de\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fmedia&parent=1301"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/fringillallala.wababbel.de\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Fcategories&post=1301"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/fringillallala.wababbel.de\/index.php?rest_route=%2Fwp%2Fv2%2Ftags&post=1301"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}